Un… plúmcake? – Pardon? – Plumcáke! -’plʌmkeɪk? – Sí, eso, ‘plʌmkeɪk.

Escribiría esto en mi blog, en serio, pero no lo mira ni la mitad de
gente, frustrante, I know jajaja

sara Hoy voy a hablar como estudiante de Filología frustrada. Oh sí, frustrada, sobre un tema que surgió ayer en una conversación de madrugada con un amigo: la envidia.

Ya lo dijo mi querido profesor de Alemán, “los españoles para esto de los idiomas sois envidiosos por naturaleza” y, desgraciadamente, es cierto en la mayoría de los casos, sobre todo con el inglés, el resto de los idiomas parece que no molestan tanto. Os invito a fijaros en las caras de la gente cuando alguien habla un inglés a la española: impasibles, o cuando alguien habla un inglés de manera más o menos decente: espina en el corazón y cara verde. En serio, es un mal ejemplo, aquí se da un caso de buena pronunciación entre cada mil habitantes…

Pero alguno hay, son seres humanos normales, pero hablan inglés de una manera que no duele a los oídos. En serio, no hay que odiarlos, merecen vivir tanto como nosotros. Y también sé que si lo intentáramos podríamos hablar de manera decente, como ellos, en el resto de Europa lo hacen, ¿por qué nosotros no?

Sencillo, porque además de envidia, en España hay vergüenza. Aún recuerdo aquel tierno día, yendo por las calles de Benidorm, cuando un chico inglés me paró y balbuceó algo así como “cosa fuego fumar”, sí; quería decir “mechero” pero no sabía. Claramente le entendí, y lo preguntó como un indio americano de peli del Oeste sin ningún tipo de vergüenza, le dije que no, <ironía>¡gracias a Dios eso se dice parecido en todas partes y no tuve que morirme de vergüenza diciéndoselo en inglés!</ironía>

P1090089 ¿Qué envidia, verdad?

En serio, ¿tan difícil es perder este complejo estúpido que se tiene? Porque empieza a cansar que lo que esté bien visto es hablar mal y que se mire como a un flipado al que habla como se tiene que hacer, ya ni siquiera digo “bien”, digo como se tiene que hacer. Espero que llegue pronto el día en el que los españoles dejemos de quedar como subnormales cuando damos las votaciones en Eurovisión, o el día en que nuestro Presidente del Gobierno se digne a aprenderlo, para que no nos dé más excusas como ésta (ver 1:40). Horrible, cochambroso y vergonzoso.

Repetid conmigo “no está bien mirar mal al que lo hace como se tiene que hacer”. Buen sábado ;)

Sobre el post de “Choo Choo”

He tenido que borrar mi último post porque alguna gente se lo ha tomado de una manera desproporcionada, hablando de denunciar y cosas por el estilo. Francamente, me parece tristísimo no tener libertad para decir lo que pienso a estas alturas, pero supongo que la gente que se lo ha tomado así no tendrá demasiada idea de lo que estoy hablando; si realmente se les ha pasado por la cabeza la idea de denunciar mi post es porque no atendieron demasiado en clase de Historia.

Existe la libertad de expresión, y yo soy libre de decir cómo me siento tanto por Internet, como por la espalda, como por dónde me dé la gana. Si lo he borrado es porque paso de problemas con gente de esa categoría. Preocupaos por cómo va el país, y del recorte presupuestario, que hace más falta. O jugad a las cartas en el salón; pero a mí dejadme hacer lo que quiera :D

Buen miércoles.

A mí no me la dan con queso

sara Es muy sencillo, en serio, voy a comparar a dos estratos de la sociedad. El estilo barriobajero y el estilo pijipi. Creédme, empezaréis odiando al primero, pero cuando acabéis de leer la historia de Chabeli, os enamoraréis de la Juani.

(Para hacer este texto más realista, utilizaré el lenguaje Callejeros)

Me enamoré a primera vista, él se llama “Er Yony” y trabaja en un taller especializado en chapa y pintura. Me encantó verle el mono azul manchao de aceite y su oló a gosolina. Ese pelo negro con las puntas hacia arriba engominás y teñías de amarillo pollo. Y su moto… ¡qué moto! Me encanta cuando viene a bujcarme ar tuto con su moto roja de último modelo. Bueno eso, que la moto se l’ha regalao su papi, su papi se llama Manolo, trabaja en la obra, eso es una suerte, porque ahora “Er Yonny” no tiene que pagarse los monos azules, su papi le da los que ya no le valen, ejque ha engordao muncho últimamente, ¿sabes? Desde que la Yoly (su mujer) se fue con un banquero a vivir al centro de Benidorm, ya nada es lo mismo. Pero eso, que tengo muy buena relación con su familia, y joé, ya llevamos muncho tiempo, ¡vamos a hacer dos mesazos! Me ha pedío matrimonio y tó. Dice que me quiere con tó su arma. Nuestra vida sesual es mu animá también, ¿sabes? Nos encanta la marcha atrás, la gente dice que antes de llover chispea, pero yo no me creo eso, es una mentira de las condonerías pá vender más.

Bueno, doctora Amor. ¿Crees que me debería casar con “Er Yonny” y tener hijos, o es demasiado pronto?

Ahora vamos con todo lo contrario.

Hola, soy Chabeli y voy a contar cómo me enamoré a primera vista. Él estudia empresariales y económicas en Salamanca y yo, filosofía, porque soy súper hippie, ¿sabes? Mis padres no están muy contentos con esto, se avergüenzan bastante cuando hay comidas de la empresa de mi papi, él es juez instructor. Y mi madre, bueno, mi madre estudió derecho con económicas, pero no trabaja de nada y le encantan los collares de perlas y los abrigos de visón. Bueno, eso, que no están muy contentos con lo de que yo sea hippie, yo les digo que estoy en armonía con la naturaleza y ellos, para que no me falte de nada, me mandan 2000 euros todos los meses.

También estoy en el sindicato de estudiantes, soy totalmente anticapitalista. Creo que el dinero sólo trae desgracia; así que lo que hago como protesta es comprar ropa de marca híper cara y romperla un poco así antes de ponérmela. Mi novio me entiende, y dice que ser hippie mola mogollón. Que el futuro está en la gente que lucha por sus ideales, como hago yo.

Ella lucha por sus ideales

Ella lucha por sus ideales

Ahora, Alfonso y yo vivimos juntos en un ático. Está súper guapo puesto, tiene pila de cosas étnicas, ¿sabes? Es que me gusta mucho el rollo africano. Nos montamos unas fiestas guapísimas en la terraza, vienen todos mis amigos de filosofía y de historia. Hacemos malabares, nos preparamos unos cocktails y bailamos Indie con los ojos cerrados, que es súper cool, estáis invitados cuando queráis, ¡que tenemos piscina y césped artificial en la terraza! También hablamos de temas interesantísimos, como la tauromaquia y todo eso. Yo de pequeña iba con mi papi a todas las corridas de toros, pero ahora ya no, porque matar toros está feo para los hippies.

Llevamos ya dos años juntos y me he enterado de que Alfonso en realidad no era como decía ser. Está estudiando empresariales, pero su familia es súper pobre, ¿sabes? Entonces me empezó a encajar todo, ¿sabes? Por eso nunca podía pagar el alquiler del piso. Él siempre me decía que era porque estaba ahorrando para pagar la entrada de un chalet en la Moraleja, que cuando lo tuviera, viviríamos juntos; pero en realidad lo gastaba en porros que se fumaba en la terraza de la cafetería con sus amigos… dice que me quiere, que lo que pasa es que es un hippie como yo, que nos casemos. Pero en el fondo sé que quiere dar un braguetazo, yo estoy forrada y él no tiene ni para pan.

Dra Amor, ¿tú qué crees? ¿Es un braguetazo, o los pobres también se enamoran? Es que… ahora que lo pienso, siempre me han encantado las historias de princesitas que se enamoran de plebeyos… y como mi papi siempre me ha dicho que soy su princesita… pues no sé… igual queda bonito. Además, seguro que mi papi se enfada conmigo por salir con un no-cool, pues mejor, ¡me encanta que vea que no soy una capitalista como él!

Por toda la gente como Juani, ¡porque son auténticas!

Chicles

sara Glez, me parece tristísimo que tengas que recurrir a amenazas para que pongamos imágenes en los posts…

Ahora vamos a la chicha, a la médula espinal del asunto, al tímpano de la cuestión, al meollo del cogollo. (Sí, aún no sé de qué tema voy a hablar, he empezado un post sobre la Navidad, pero me di cuenta de que se estaba convirtiendo en una nueva edición de “El Capital” y tampoco es plan de hacer alegoría a la política en una web de tendencia a las tonterías).

Voy a hablar de los chicles profilácticos (es una página apta para todos los públicos, así que hablaré en clave). Ooooooooooh, ese maravilloso mundo paralelo y multicolor que podréis encontrar junto a las cajas de los supermercados, entre las maquinillas de afeitar desechables y los chicles (sí, realmente confuso). Una vez, cuando era pequeña, me quedé absorta mirando a un paquete de 3 preservativos Durex, era maravilloso, un paquete en el que venían sólo tres chicles, tenían que tener algo especial para valer más de 300 de las antiguas pesetas. Debían de ser 3 chicles para gobernarlos a todos. Sólo una cosa me sacó de mi ensimismamiento, mi padre. Él tenía esas 300 (de las antiguas) pesetas. Tiré de su manga y le dije “quiero un paquete de chicles”. Claramente mi padre dijo que no, todos los padres dicen que no cuando les pedimos chicles del supermercado, no sé por qué… en un quiosco los compran, pero en un supermercado, donde son más baratos, no. Bueno, que me lío. Seguí insistiendo y, cuando ya íbamos a ser los próximos en ser atendidos, mi padre accedió, cogió unos Trident (quiero beneficio económico por esta publicidad) y los metió en la cesta. Le dije que no, que esos chicles era mediocres (sí, ésas palabras salieron de mi boca), que quería el paquete de 3, brillante y cuadrado, los de Durex (no sé por qué pensé que ésos durarían más). Mi padre se rió y me dijo que esos chicles no, que muchos niños habían muerto por comerlos, porque eran sólo para mayores. Que esperaba que de mayor los usara mucho, porque si no, tendría muchos sustos.

Han pasado muchos años hasta que entendí esto. Pero antes de saber para qué servían en realidad, pensé que eran globos; tanto de aire como de agua, sólo que más resistentes porque, a veces, si los lanzabas llenos de agua desde un tercer piso, no se rompían. Un día, una de mis primas intentó probar la flexibilidad de los mismos y casi se metió la cabeza dentro. Le quedó un líquido muy extraño en el pelo…

Lo que intento decir con todo esto es lo siguiente, poned pinchos por fuera de los paquetes, para que no sean atractivos a los niños. Vamos a ver, ¿realmente os interesa, señores de Durex, que unos niños jueguen con vuestros productos? Los profilácticos son inofensivos, pero mi hermana ya ha confundido un bote de uno de vuestros cosos con uno de desodorante, pongamos un límite, ¡por favor!

¡Feliz Navidad!

El deporte Español. Ea.

nicecupcake Hoy todo el mundo ha estado centradísimo en el partido, hecho que se ha visto reflejado en Twitter, ya sea para bien o para mal.

Porque admitámoslo, no nos queda otra que hablar de ello, ya sea para criticarlo o para apoyarlo. Spoiler: voy a rajar hasta quedarme a gusto.

No me gusta, no me gusta cuando se vuelve omnipresente, no me gusta cuando mueven millones que podrían hacer mucho bien a la sociedad, y no me gusta cuando la gente lo vive como si su miserable existencia dependiera de ello.

Y chicas del mundo, os voy a decir que los jugadores NO son lo que yo definiría como “follables” (¿se puede decir esa palabra aquí?).

Propongo que se haga una liga la Champions con otros alicientes, royo Battlestar Galactica y que le añadan escobas voladoras y tios/as buenos/as de esos que arman el movimiento fan.

Quizás no lo sabéis, pero el movimiento fan no empezó con los Beatles ni nada de eso. Empezó con este estúpido deporte nacional. Todos los señores gritando en los bares, perdiendo los estribos y la compostura y volviéndose locos por una foto con su jugador favorito. ¿Os suena? A mi me recuerda a los chupaculos de Crepúsculo.

¿A que mola la foto?

Bio: Vengo de mi maravilloso mundo, donde todo es tan feliz como a mi me da la gana :)

chupacabras

sara Érase una vez, en un país muy muy lejano, una maravillosa y hermosísima chica llamada Lara que conoció a un príncipe encantador llamado Josefino. Todo iba bien hasta que el gilipollas y malvado rey Ramadán apareció, junto con una pequeña castaña. El dúo chupacabra, vaya.

Dejando atrás las sutilezas sólo quiero hablar de la complejidad de la mente humana. Sí, existen personas que no tienen vida y para subsanar esta pequeña carencia se meten en las de los demás, estas personas no tienen porque ser las típicas [eufemismo] señoras [/eufemismo] que van a la pelu todas las semanas, se cuelan en la frutería y hablan con la cajera del supermercado durante media sobre el tiempo que hace o sobre lo mona que es la hija de los príncipes cuando tú estás detrás con un litro de leche en la mano… ESPERANDO pacientemente.

Pienso hacer un perfil psicológico personalizado de cada persona que, por falta de emoción en su triste vida y de neuronas en su triste cerebro, me ha jodido hecho reír a carcajada limpia más de una tarde :D

Ramadán sin auriculares de bakala.

Er chupacabras sin auriculares de bakala.

Ramadán: un encantador chico con un timbre de voz que pone en entredicho si su origen proviene del Homo Sapiens Sapiens o de la Sirenita, tiene un léxico extremadamente fino, con frases que podrían ser dichas por la mismísima y cultivadísima Belén Esteban “que no me entres, pavo” y derrocha inteligencia y elegancia por cada uno de los poros de su piel. Lleva los auriculares al cuello, las baquetas en las manos y el ritmo en el culo. ¡Larga vida a “Purse The Wallet”! ;) Te conozco de verte dos días y ya te odio, hamijo :)

Castaña: [ironía] Femenina y adorable [/ironía] como una galletita de jengibre podrida. La típica amiguísima del alma que te clava el puñal en cuanto te das la vuelta. Oh sí, ¡se coronó! El día en que se metió donde nadie la llamaba, mejor estaba cagando defecando. Porque al final del cuento, los buenos pisan a la avellana y la convierten en un tarro de Nocilla (publicidad). Qué bonita metáfora, ¡soy toda una poetisa! Me encantan las chicas, son tan… ¡chicas! En cuanto dejas de salir con ellas, ya te odian.

Desde lo más hondo de mi corazón, sólo puedo decir a Ramadán y a la pequeña castaña, que les deseo una feliz venérea y un próspero año nuevo; ojalá os ahoguéis es vuestra propia mierda, mordéos la lengua y envenenaos, pringaos :)

De profesores y bolis bic

misslila Hay varios tipos de profesores, los güais y los no güais. Con los güais no nos vamos a detener mucho pues porque todos sabemos cuales son esos profes güais, ¿no?, esos que hacen la clase amena y que, en algunos casos de güaicidad extrema, hasta te ríes con ellos y todo; así que no, hoy vamos a hablar de los no güais, de los cuales hay mil tipos distintos pero hoy sólo nos vamos a centrar en uno: ese tipo de profesores que no nos dejan entregar los trabajos a ordenador.

¿Acaso hay algún ser más repugnante en este mundo? No. Te obligan a hacer trabajos todas las semanas y siempre acaban sus ordenes con un «A mano, por favor». Nunca se les olvida decirlo, nunca. «A mano, por favor», cada vez que un profesor pronuncia esas cuatro endemoniadas palabras Clipo suelta una lagrimilla, un alumno menos que ayudar, una misión menos por cumplir, ¿por qué nadie piensa en el pobre Clipo? ¿eh?.

Nunca llegas a resignarte, siempre que manda una critica formal de mínimo dos páginas te queda ese pequeño atisbo de esperanza, te quedas alerta mirando al profesor, rezando para que se le olvide, para que no se le escapen esas cuatro putas palabras. Pero no. Las dice. Y te mata.<

glztt Vaga, que eres una vaga, en mis tiempos teniamos que hacer trabajos de 15 páginas, a boli, para luego sacar seises porque la portada era fea! y suerte tenias si encima el profesor no te ostiaba con la regla! la juventud de ahora esta amariconada, he dicho.

misslila ¡¿Cómo que juventud?! …peroperoperopero!! ¡¡si físicamente tienes sólo un año más que yo y mentalmente te quedas en años negativos!! ¡¿pero qué te has creído?! ¡¿eh?! Tú, que por escribir no escribes ni tus propios apuntes.

¿En que iba? Ah, sí. Que hay que ser muy cruel y despiadado, malvado y fríivolo… hay que tener la sangre muy fría para hacerle eso a tus queridos y adorables alumnos. Y es por eso que hoy, en este día, quiero hacer un llamamiento a

glztt COMO QUE AÑOS NEGATIVOS!? pues ala, ahora yo soy goma y tu cola, asi que todo lo que digas rebota en mi y se te queda pegado, no puedes insultarme ^.^

misslila aish, pues nada, mejor no hago ningún llamamiento, voy a quitarme lo que el niño este me ha echado. Hastalue.

Bueno, no, no me voy sin antes decirle a la mala pecora de mi profesora de historia que se meta los bolis por donde le quepan.

¡VIVAN LAS IMPRESORAS!

sara ¿Soy yo la única que nota tensión sexual aquí?

McDonalds y relatividad

glztt La comida rápida, al igual que los móviles 3G y las bolsas de plástico*, es una de esas cosas en las que los adultos y los jóvenes parecen ser incapaces de ponerse de acuerdo, me explico, los primeros las vemos como la cumbre del desarrollo de nuestra sociedad, los segundos las detestan, parecen no comprender porque la gente las ama en primer lugar y si pudiesen, hasta los prohibirian para siempre.

ccc

Y es que, y creo que hablo en nombre de casi todos los adolescentes del mundo, la comida rápida sabe rica, vale, no como la de verdad, las hamburguesas del BK tienen poco que ver con una de verdad, pero saben genial igualmente. Y las pizzas barbacoa merecen un altar de lo buenas que están, y aún así, por algún motivo, a partir de algún punto entre los 30 la gente empieza a detestarla.

misslila ¡¿bolsas de plástico?! ¡¿comida rápida?! ¡¿pero en qué piensas tú, niñato descerebrado?! la comida rápida por saber no sabe ni a comida, además de dar mucho asquito… yo no he sido capaz de volver a comerme una orgásmica CBO desde que vi cómo mandan a los pobres pollicos, llenos de vida e ilusiones, a una muerte trágica y dolorosa. Y sobre las bolsas de plástico, por dios, todo el mundo sabe que el verdadero gran invento han sido las bolsa de fécula de patata, pero no, tú, cual cani mononeurona, estás ahí, dándole patadas al medioambiente…

glztt Peroperopero… tus bolsas matan a cientos de patatas cada año! a cientos de pobres e inocentes patatas! y..hay muchos pollitos en el mundo, y…!

misslila Genial, ahora eres patatadefensor… mejor cállate, que si no, dormirás en el suelo.

glztt Al caso, ¿Es que hay alguna especie de sociedad secreta de gente adulta a la cual accedes con cierta edad? (Puede sonar conspiranoico pero eh, recordad lo de Papá Noel) ¿El proceso de salir de la adolescencia incluye una deformación de las papilas gustativas que hace que odies esa comida? Porque como sea eso, de aquí a diez años los indices de suicidio van a multiplicarse, mucho.

* nah, realmente estoy concienciado con el medio ambiente y todo eso pero necesitaba poner algo en la analogía, y era eso o la píldora del día después sin receta.

Toc Toc

glztt Una explicación rápida, el bajón de posts no se debe al inicio de las clases sino a que la última actualización de Wordpress lo volvió autoconsciente y desde entonces cada vez que intentamos entrar al panel de administración trata de asesinarnos regalar piruletas y gatitos, es mas, ya se ha llevado la vida de Sara y ahora va a por mi.

sara negativo sigo ubicada aquí. Mi falta de presencia en el mundo real se debe a una enfermedad humana. Por favor, acerca el dedo al botón de publicar post. No emite neurotoxinas.

glztt Al caso, que estamos intentando reinstalar el WP para desconectarle, con un poco de suerte hoy estarán todos muertos y empezarán a salir posts como setitas en un campo mal fertilizado de nuevo.

(Explicación tecnicoaburrida: el actualizador automático de WP petó lo que viene siendo el panel y entre las primeras clases, pasotismo, google wave y asegurarnos de hacer backup, hasta hoy no hemos podido hacer nada)

La ciencia en España no necesita tijeras

harad Muy loable me parece esta iniciativa blogosférica que ha iniciado La… Aldea… Irreductible… para denunciar de una vez por todas los intolerables abusos y despropósitos que se están produciendo en este país en relación a la ciencia.

La consigna es clara, contundente, va directamente al grano del problema, no deja lugar a malintepretaciones: la ciencia en España no necesita tijeras.

Imagen de la campaña «La ciencia en España no necesita blablabla».

En este blog hemos decidido sumarnos a la inciativa y apoyar el recorte presupuestario que va a llevar a cabo el Gobierno sobre la investigación pública.

El argumento que esgrimimos desde aquí no es otro que un sencillo gráfico muy autoexplicativo.

Presupuesto-tijeras-ciencia

En efecto, como todo el mundo sabe, actualmente los científicos gastan más pasta en tijeras y demás elementos superfluos de oficina, como sacagrapas, triturapapeles y demás morralla que les distrae de su verdadero trabajo, que es investigar y sacar adelante el país. Con el recorte de presupuesto se dejarán de chorradas y se centrarán en lo suyo, porque para inventar cosas está claro que no necesitan tijeras. Dios les ha puesto un par de manos la mar de funcionales y versátiles con las que pueden realizar todo tipo de actividades, como bien refleja el póster de arriba, por lo que todo tipo de instrumental para nenas queda superfluo y les debe ser retirado.

En definitiva, nuestros aguerridos científicos sabrán arreglárselas mucho mejor sirviéndose de sus propias manos y dejando de lado las tijeras. Todo por el progreso de la Ciencia.